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| Rogério Timotéo |
Koilon:
Cada grada es un poro
rezumante de duda.
Y te palpan la boca
con sus retinas húmedas.
Tu religión es un muestrario
de anatomía en movimiento.
Parodos:
No cubre el maquillaje
las escamas que mudas.
A tu paso goteas
un meandro de piel.
Vienes a morir en peregrinaje
Al cementerio de las máscaras.
Orchesta:
Vidrio roto en el suelo
da eco a un mandato.
La ausencia de moral
frustra el acto del vicio.
Te limpian los restos del alcohol
con la sangre hervida de las bestias.
Proskenion:
El vuelo de las moscas
orea la madrugada.
Escápate desnuda
a la cuenca naciente.
Se anuncia una sequía de grietas
tras el abandono del escozor.
