Apéndice al cuerpo

Anexos, pliegos y notas sueltas. Si los almaceno en cajones, también cabe infidelidad al cuaderno base en código binario.

Mi diario de a bordo en Barcelona: De vegades

Conversaciones con Richard Hamilton en Harlan Magazine

A veces me he preguntado por qué la obsesión del espacio. Esa idea que viene ya dada con su encanto justo, su piedra clave, su bisagra esencial que no cuestionas porque se entrega cargada de sentido sin necesidad de someterla al juicio de la herramienta. Qué escarnio.

Y a veces alguien vuelve a ponerla sobre la mesa y la desnuda delante de ti, con su pulso fiel y certero. Algo así fue lo que sentí cuando subí a Madrid con la idea de pasear por el álbum de exposiciones que se ha presentado este verano en el Reina Sofía.

Lejos queda mi intención de hacer una retrospectiva de esa enormísima impresión de la planta tercera del museo, que no puede llamarse exposición porque cada sala es una idea latiente, y me acomodo más bien en la visión que dan los espacios oníricos de un creador que es ecuación de observador y artífice. Hamilton interviene en el mundo con bisturí (de plástico y alambre como el armazón contemporáneo) y estampa óleo en las fotografías; coloca máscaras a los retratos; despliega tapices en los suelos; llama a mujeres desnudas a sus habitaciones vacías.

Sigan leyendo en:

http://harlanmagazine.com/2014/08/18/conversaciones-con-richard-hamilton/

El misionero

 El misionero viaja al pueblo vecino

y abre un bosque en el claro

a modo de saludo.

Deniega el pan cuando no es sacro

y se pega al paladar de la sed

como ventosas de ranas.

No consiente errar en el hambre profana,

se calza con estrías los pies latientes

en su camino por cadáveres puntiagudos;

de sueños de Kandinsky.

Los mundos que están vedados

se nutren del encanto del oxígeno

para los pulmones de humo;

baterías de vapor aterciopelado

es vello que tirita.

En mi paso hipotético

Se congela el búcaro de verano.

En mi estancia breve

Crecen mazorcas de los rosales.

Daré de comer a los vientres

con sus granos efímeros

como una visión misericordiosa

del Dios que no nos amó.

Teatro griego

Rogério Timotéo

Koilon:

Cada grada es un poro

rezumante de duda.

Y te palpan la boca

con sus retinas húmedas.

Tu religión es un muestrario

de anatomía en movimiento.

Parodos:

No cubre el maquillaje

las escamas que mudas.

A tu paso goteas

un meandro de piel.

Vienes a morir en peregrinaje

Al cementerio de las máscaras.

Orchesta:

Vidrio roto en el suelo

da eco a un mandato.

La ausencia de moral

frustra el acto del vicio.

Te limpian los restos del alcohol

con la sangre hervida de las bestias.

Proskenion:

El vuelo de las moscas

orea la madrugada.

Escápate desnuda

a la cuenca naciente.

Se anuncia una sequía de grietas

tras el abandono del escozor.

Apuntes para una estética de lo feo

Del metabolismo

En ayuno de precio

masco mi peso en monedas de cént.

No abriré la cuenca de mis costillas

por si no fluye el Leteo - río neutro

i.e. la carga que porto es al tiempo

purga / castigo / orfeo

Q.E.D. si no se digiere, no es alimento

Piedra

Kayama Matazo, Bosque helado

Me ha tocado la piedra que no ha acertado en la diana.
Esquiva, olvidé que la bala que rebota también mata.
En la sangre fluida de escombros, las esquirlas efervescentes hacen llagas.

Qué bello tu cuerpo, brillante de aceite en el sol naciente.

Te robaré la imagen que tapas entre las manos y el ojo.
Te haré hablar por esa cavidad agria, de ciego tacto.
Me ha tocado una piedra que no sé a qué diana apuntaba.